E poezia prinsă-n forme fixe
Cum într-un cortex de pămînt o nalbă
Un nimb de denii, o guvidă albă
Ieşită din suspinul unor pixe.
Stupar de vorbe, colbuită salbă
Cum în infernuri rege singur „X” e,
Gigantică valoare în elipse
Nu ţopăială tîmpă ca la bal, bă!
Asemeni unei nave-n buca apei
Ea trece triumfală printre îngeri
Cînd ţărmul lui Thanatos mai aproape-i.
De nu te-nspini, degeaba vrei să sîngeri —
Căci să-i cuprinzi puterea şi aroma
Nu te ajută Papa de la Roma.
TUDOR GEORGE
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu